do impossível...

a pele solta
lambe a palavra
e derrama 
o mel de sua língua

em um clichê
de poesia
letra
a 
letra
que se contorce
em falta

em um inglês sem tradução
de um corpo
que se toca 
sozinho

enquanto se copia
o olhar
dele
menino solto 
pássaro na gaiola

de um céu 
e estrelas artificiais

o anjo que cansou de asas abertas
e saltou na vida real

sem o sangue que arde
no braille
de bocas que se entendem
por sí-la-bas
e líquidos. 

Dira

o que conto de mim

o que eu conto de mim tem a parte dele que sopra ao ouvido enquanto durmo.

o que eu escrevo tem metade de mim no suor da sua pele magra, como a carne que secou no varal e ficou ainda mais longe.

o que brilha é a pele, o marron que me comove

luz que escorre

choro, vela, missa de sétimos anos

líquidos de uma fala que cessou e fechou a avenida epitácio pessoa

o que eu conto de mim

é madalena em cabelos soltos

com os codinomes de uma fala rouca, sofrida

de quem ama

em vias de mão única

única pele

única dor

única cor de batom

única flor que se deixa murchar sem perder o sabor

o que conto de mim

tem o cheiro dele, os dentes bem brancos

e a poesia que eu pesco

na cor da pele

e na boca que pronuncia o silêncio

toda vez que penso nele

o que conto de mim

é tudo mentira

porque não falo do amor

que nunca morre

do desejo que nunca farta

e que tem todos os sons

menos o dele chamando a mim

na sala de janela aberta para a rua e uma tv ligada em canal algum

o que conto

reza madalena em todas as cores

e cetim. 

Dira Vieira