No meio das águas

O amor soletra saudade e chora

2012-02-22T13:56:00.001-03:00

Tinha a impressão de ter visto o anjo ali, quando fechei os olhos para chorar. Sim, podia ser ele. Senti quando um vento tomou-me por surpresa e me tocou as costas. Ele. E a minha dor fez a canção que eu tinha de melhor, verbo entalando na garganta como um grito de socorro.

Não poderia dizer para mais ninguém o que só ele poderia entender. Como essa música... um aboio que se canta sozinho, na varanda de casa, de frente ao portão quando todas as pessoas já foram embora.

E nada que me acene capta em mim essa ausência. E nada que eu tome pode medicar a saudade. Essa coisa estranha que é se sentir pela metade quando nunca se foi um inteiro.

Só sei que a tua boca tem a exata dimensão da volta e da minha. O peito se aperta enquanto os olhos desenham uma estrada de silêncio até o teu coração. Estrada sem volta...

Eis-me domando os ventos e orquestrando o silêncio dos dias em que passo sem ouvir, ver, tocar, falar , sonhar contigo.

E qualquer conselho, e qualquer ordem e qualquer fala estranha pode sim não entende que as dores permanentes, as dores agudas misturadas não pintam quadros, nem desenham paisagens mas nos afogam em imensas ordens de sossega, sossega, coração. Eu sou a luta de levantar e seguir e outra luta de esperar e esperar...

Sim. Era ele, quando fechei os olhos para chorar, porque todos os dias derramo as tempestades sobre o caminho que ele fez enquanto voou para que os meus rios o tragam, mesmo que nem seja uma volta, mas outro encontro que me deixe navegar por ele... por seu corpo, por sua pele, por suas mãos e sua voz firme que me grita: levante, levante daí, porque é a sua boca em que eu vim mergulhar, como quem toca a fonte de sua emoção.

Eu gritei. E ele ouviu. Mas cansou de ser anjo, pois queria ser pássaro gente também.

Dira Vieira

Não me importo

2012-02-19T18:27:00.000-03:00

...de esperar todas as noites, até que você venha aqui.

Noite de Chuva

2012-02-18T22:41:00.002-03:00

se essa rua...

2012-02-17T17:05:00.000-03:00

em mim
fiz estrada de pouso para o teu corpo
fluir

deite-se sobre mim
sou tua estrada
e a marca
da minha fome
saciada.

não há em mim outra
fala
e nem
língua
que se cale

eu sou
silêncio
e
asas
abertas

se a minha boca
fosse minha
mandava
fazer barulho e festa
na tua presença.

se essa rua, se essa rua...

e a minha amplidão soletra o teu nome
o dia inteiro.

dira vieira

Emocional

2012-02-16T21:05:00.003-03:00

As vezes não tem jeito. O tempo fecha. O dia finda. E você percebe que por mais que tenha preenchido as suas fugas, o espaço dele ainda está ali, em vácuos de permanência latente.

Em mim, as esperas cansam e os lábios secam de tanto lamber a palavra cria.

Essa falta que me arde, tem a estatura e a dimensão dasensibilidade do homem que veste asas e desfila amor em minha companhia.

Dira

Ali no longe

2012-02-09T22:19:00.001-03:00

E toda vez que sofro, sou você. E toda vez que me reviro no viver, sou eu. Mas todas as vezes que pensar cheiros, seu nome é o que pinto em lilás na minha saudade sobre todas as coisas que recrio.

(quando te vejo o meu azul veste a tua pele e sai nu por ai)

Ali, naquele lugar onde o abismo era a tua palavra, deixei para sempre os meus pés na calçada, porque o que é de mim, vem atrás, e o que não me pertence desce a rua e dobra a esquina para nunca mais.

O que conto de nós é essa saudade e cartas escritas no imaginário profanando sonhos, promessas de luas cheias e verbos conjugados.

Chegamos tarde em todas as vidas e ali, o retrato da família se expande em um letreiro em neon. Lar, doce lar é o aviso de cão feroz no quintal. E o meu olhar se despede e volta, com a covardia da sobrevivência a calçar as asas que se atrofiam diante da impossibilidade do beijo.

... toda a vez que acender o batom como cigarro em uma noite insone, lembrarei o beijo que fiquei devendo ao senhor do tempo e do mar.

O meu amor, esse, abriu as asas e se escondeu de mim.

Dira Vieira

Gomos de saudade

2012-02-09T09:25:00.000-03:00

Algunspedaços em Madalena são como gomos de uma laranja, onde o suco escorre como seo mundo fosse um espremedor agressivo e impiedoso. E é. Ela deixa escorrer omedo e se desfaz em voltas que as rimas formam em sua cabeça – há ventos no céuda boca quase insuportáveis de administrar, ela comanda os próprios furacões enada posso fazer aqui de fora, já que todas as suas falas pronunciam o nomedele. Anda sozinha, sorri sozinha e as vezes até é monstro sozinha: cada passoé em falso e um precipício chamando o outro, conta estórias que não queresquecer. Não pode reativar os laços porque na verdade, tudo nela é o contrárioe desliza desejos, mas se inspira na falta e a palavra dele é cântaro suavenaquela janela. Gosta de ler o moço quando a saudade é poesia concreta ardendona boca.

Madalena cansa das escolhas que faz emete o verbo no chão com medo do que é possível, como se isso fosse cacos deidéias e relatos de uma paixão. Todas as palavras se ressentem da inspiraçãoque só ele lhe sussurra. (E quando voava ao lado dele, nunca a inspiração foitão farta e a alma tão leve nas promessas dos beijos futuros).

Ela finge que nem lembra, mas cadavez que olha, o atrás é seu espelho e pesadelo. A boca dele em concha é oalimento tátil e a sua prestação mais sofrida. Quando o amor resseca na boca, énecessário antibióticos fortíssimos para sarar as ausências. Não sei comosobreviveu sem estrelas até agora.

Quando caminha, a volta é o frio etodas as portas traduzem gritos, quem é ela para compor o intervalo e pedir queele olhe o retrovisor? O que sinte já nem faz eco, e a letra que soletra já nãoescreve o nome dele porque esqueceu de suas vogais. Uma lacuna e um verso nãoescrito, milhas e milhas de rimas que tentou compor e era cara aquela falta.

Há curvas no tempo e todas as vezesque tenta, o soneto é tempo no verbo passado, que bem podia ser perfeito.

(Uma roda de amigos, conversas aovento, o pensamento nela, e o moço sentado na frente da televisão compunha umanovela que nunca teria final, muito menos feliz. Esqueceu que não sabia inglês,e o The End ficou sem eco, pixado no muro em frente ao hotel).

Madalena se ressente do que não viveue a sua alma soletra a poesia rota que o tempo atropelou e marcou a carne viva.

Toda vez que canta pensa no ontem. Ecada vez que grita, as paredes de sua pele reeditam o dia em que, o que nãovolta, faz sombra pela eternidade. Nunca esquecerá que noabraço descobriu outros mundos e outras paisagens invisíveis. E isso seráimputado em sua culpa para o sempre. E o presente dado, não pode ser devolvido,porque já pertence ao cenário do pesadelo.

Prefere as cenas, reescreve osdiálogos: toda a falha é síntese que ela não consegue reemprimir páginasarrancadas bruscamente de si. O livro é antigo, e a história sempre começa pelofim sem direito a reprise de inconseqüências. Ainda bem que o beijo quandonunca, repete-se no final.

Madalena tem sonhos em vantagem etoda intenção é o receituário de escolhas. Sabe o que faz todas as vezes quevolta. E a essa despedida arranha na pele como viagem sem volta – o bilhete ésó de ida e o destino, incerto.

- os cachos em seu cabelo são comomaçãs desse rubor facial. liga o play e tudo lhe revira o estômago e vomita omorno.

Em todos os dias em que não sedesenha na fita, Madalena é angústias de uma alegria passada. Não se podecondenar o tempo por promessas não pagas.

Campo de pouso

2012-02-01T17:30:00.004-03:00

Ele me calou com o dedomolhado de café em minha boca. Não dissemos uma palavra. Não havia mais nenhumapara ser dita. Tudo estava como deveria estar desde o primeiro dia. Não há oque se esperar da covardia das pessoas. Eu sempre tive a sorte (ou não) de tercovardes para o jantar.

Aquilo não foi umadespedida. Aquilo nem sequer era alguma coisa que se pudesse contar em algumahistória de amor. O moço dobrou a esquina e sei que sofria. Mas em mim acovardia dele era um prato amargo de se consumir.

Eu quis gritar. Quis iratrás, implorar, acho que metade de mim foi com ele e ainda assim, eu quis irpor completo. Mas era pouco o que eu sentia para ir com ele naquela aventura de silêncios.

A dor era tão grande quechegava a desenhar vulcões em erupção sobre a minha pele. Pele de dores e dedesencantamento. Vi tudo o que estava por trás como se fosse a mim reveladotoda a farsa da covardia.

Eu chorei. E morri os diasseguintes até que conseguisse sepultar todos os meus mortos e as minhaslágrimas amargas e tão desnecessárias. Mas sou assim mesmo... o tempo de luto éo tempo de recompor meus limites.

Quando o dia amanhecer apósuma noite longa de choro e de dor... eu ainda estava ali, esperando por ele, omesmo moço que morava em mim, mesmo depois de ter tentado colorir outra cor,onde a pele dele era a minha tatuagem perfeita em minha alma e pele.

E todos os dias, alimento apartida, como único recurso para chamar para mim a parte que foi e que me fazfalta quando espero os dias úmidos em minhas entranhas para agasalhar o frio dealimentar sonhos... antes que a parte que me cabe também vá em homenagem a ele.

Dira.

Plantando chuvas...

2012-01-30T19:29:00.000-03:00

É quase certo que ele saiba o sentimento que me povoa apele. Sinto isso quando olho sempre para os lados e posso sentir a suarespiração perto. Respiração de quem ama, mas não vem.

O dia me chamou para uma conversa séria e eu chorei. Sabiaque as lágrimas não cessariam enquanto os pedaços cortados em atitudes nãofossem rejuntados. Me fiz rio e mais que um simples choro, tornei-me umvendaval incontrolado de dor. Uma dor quase insuportável que me fez váriosfragmentos de vontades e decepção.

Eu me inundo. E faz tempo que não me banho nessas águas dedores porque tenho aprendido a domesticá-las e mantê-las longe onde não causemdanos... tenho aprendido a ler a lua, a entender as marés e a soltar o barco àsua própria sorte. Mas viver é esse risco de embate e de contradições.

E hoje, essencialmente hoje, rios sufocam a minha pele eescorrem pelas ruas onde tudo o que leio é o que falta nesse mar. Tenho em mimque a respiração ofegante dele a qualquer momento vai me pedir para ficar e euvou continuar plantando as chuvas de uma alegria quase impar de se ver.

Não vou fotografar meu riso quanto tantas vezes fotografei ador. Que a minha alegria de ventos seja para sempre guardada nas fendas dasmontanhas longe de todo olhar que me afaste dele. Tenho em mim a ausência daalegria e parece que o tempo não vai parar por causa disso.

Abro os braços enquanto solto a direção na estrada. Nem souanjo, nem piloto ventanias, mas o que tenho isso espero, a minha voz emprotesto e o meu amor como casaco de pele.

Eu espero, plantando as chuvas como quem calça chinelos.

- Deixo para ele as "reticências de Deus".

Bomdiadomingo

2012-01-29T08:40:00.000-03:00

O dia me assalta, me joga da cama contando estorinhas para boi dormir. Mas eu já acordei. E a cama quentinha é apenas uma imagem na lembrança.

Vamos ao mar e a minha esperança se rende em família.

Que venha o sol.

Casulas comigo?

2012-01-27T17:30:00.001-03:00

Wings of Desire, fotografia de Michael Matlach, 1989. EUA.

abri as mãos como se fosse possível encontrá-lo dentro delas. mãos úmidas de esperança, o coração que soletra seu nome e a vontade de adivinhar-lhe as asas.

trago a boca ainda ávida de sua voz como se a sua pele fosse posta em mim como uma tatuagem antiga. era você em mim desde o princípio e tudo o mais que se fizer palavra depois disso se tornou uma repetição de parágrafos, esperas úmidas.

a minha voz embargada dos dias que acordam longe de você tem o momento exato da falta de sua pele na voz rouca que sussurra o seu nome...

abri meu corpo para procurar você e me encontrei debaixo de suas asas.

Herança

2012-01-26T16:31:00.005-03:00

Porque em mim o que de ontem e hoje vira fim de festa em meu estômago, desenha os vácuos em transparências de suas faltas.

Se você não vem eu me embrulho e seco pois sou como as aves e as folhas largadas de suas peles...

em mim, o que restou é pele molhada sobre mim.

Dira

Dupla Face

2012-01-24T10:40:00.009-03:00

Foto de Josivandro Avelar - http://www.josivandroavelar.com

a chuva lá fora não

molha

o dentro

que minha alma suporta

é você

corpo de esperas

promessa

ardendo em mim

palavra

em contra mão

contra

senso

contra

falta

o que tenho

é um coração

ardendo

em favor

e contra

esse verbo

que me conjuga

não resolve

encantamentos

estou só

e junto

até que o muito

se prove em contrário.

(dira vieira)

Viver é mergulhar no improvável

2012-01-23T08:18:00.001-03:00

Marina Lima de fundo musical E:

Café da manhã de frente pro mar.

Bom dia!

Segredo de pele

2012-01-21T23:58:00.001-03:00

Na varanda, o longe é lugar onde os meus olhos andam. E ele não vem e a rua se torna de uma dimensão quase neural. Em todo o tempo retoco o batom para que não resseque a boca do beijo que guardo para a noite. Há em mim milhões de palavras que não foram ditas e que precisam de abrigo em sua pele e mãos que me farão poemas em braile. Ele disse que seria assim e eu ainda o espero.

Ali em cima, o céu é a pele que guardo sem tatuagem. E em tudo vejo as suas asas fazendo contorno ao brincar de nuvens. Há um ritual para essa espera como todos os rituais de encantamento. Somos sozinhos sempre tão ou mal acompanhados.

Toco os meus limites com a palavra que se contorce de ausências. Não é você, nem sou eu, nem coisa alguma que nos resguarde. Eu tenho em mim a vontade de contornar a vida e me encontrar livre, ali, no fim daquela rua onde a espera tem o formato dos passos dele passeando por sobre as folhas secas e fazendo desenhos como se tocasse todas as falas.

Ele me disse tudo e eu guardei o que me feria a língua. É madrugada. E a noite me guarda um frio que não me pertence sem a pele dele... eu me entendo quando em mim a sua ausência me provoca enjoos.

Sinto a sua falta e isso é um outro poema que precisamos desenhar juntos.

Dira

Anjo

2012-01-19T15:26:00.002-03:00

O pensamento não pára de percorrer ruas, esquinas e praças em busca do que de invisível se deixa tocar pela pele que arde na simples hipótese de que o anjo tenha o nome da minha espera.

O tempo agora é marco e é história

2012-01-18T12:52:00.002-03:00

Quando os pés se enfiam na areia fofa da praia, as ondas veem com uma força de restauração e me sacodem para o dentro de onde ainda é o melhor lugar de se ficar.

É o mar que me lava, de ontem, de hoje, estrada aberta onde o meu olhar se prepara para enfrentar enquanto os acostamento, antigo perigo me aborda em uma tarde em que o meu corpo quer dormir mas a minha mente não consegue parar.

Tudo em mim é metade, vontade, palavra que se deita em minha pele fazendo ondulações e possíveis contatos. E se eu escrevo essa canção me inscrevo na pele dele, com todas as placas de pare, é proibido estacionar ai, mas eu continuo diminuindo a velocidade com medo de em pleno voo abortar a intimidade das asas abertas.

Açaí.

Mar alto onde o meu corpo pede um tempo antes que a próxima cena me domine e me deixe completamente refem do papel que o destino escolheu para mim. Sou mais que isso, na frente do espelho brigando com as marcas na pele e as histórias escritas em braile minuciosamente e tão delicamente que se ele me tocar, saberá dos meus medos e segredos.

A porta aberta.

A saliva secou a espera de outra boca, a que eu quero e a dona do beijo, o que nunca dei, e o que arde em mim como promessa de risos e gemidos em outra dimensão de esperas.

vou ali deitar o cansaço e volto, porque o que sou está transcrito, decifrado e nunca oculto, capaz de ser manual de esperanças incompletas,.

Em mim a noite ainda é dia

2012-01-17T09:33:00.002-03:00

O dia amanheceu em mim e me dei conta que tenho acordado tarde. Não pode ser isso. Quando se acorda tarde é impossível acompanhar o sol que de teimoso queima as ruas sem o nosso consentimento. E eu queria estar com ele, aquecendo aos poucos o dia e as árvores dessa rua.

Dou-me conta da palavra que a pele molda, em uma tez que não é minha mas que adorna a minha imensa vontade de chorar. Os olhos parecem secos e a vontade se derrama em um dia quente. E eu poderia voltar a dormir se eu conseguisse adormecer o que em mim grita.

Tudo grita.

A urgência e a delicadeza de transpor essa luz de um dia que bem podia ter me deixado na cama. E eu quero voltar a ela para sonhar o que me deu a noite anterior.

Porque em mim, cada raio desse sol me diz que estou atrasada para um encontro que talvez eu nunca terei. E as pedras das minhas células que se retorcem nesse complô contra a minha ansiedade se movem e se recriam e a palavra novamente me chama a atenção para um parto que eu preciso fazer.

É aqui, na mesa da cozinha, onde eu me escondo enquanto o telefone toca e eu aviso, em secretária eletrônica que morri, ou que não estou para a superficialidade.

Em mim, tudo é mergulho e mar alto e profundo.

Eu me pertenço ao que acredito

2012-01-16T18:54:00.000-03:00

E quando a tarde se vai em uma melodia de longe, muito longe, me coloco submissa ao que acredito. Faz de conta que nem estou tão sozinha e que o que acredito se coloque como realidade sobre a minha paisagem.

E se a palavra ainda me construir, me coloco de braços abertos ao que velo e ao que sinto, como quem se coloca no altar ao que for mais importante.

O que sinto tem endereço e chama para si uma imensidão de sons e gestos que só são perceptíveis a quem como eu, vê ao longe e ao largo esse desejo tão grande de chover, onde terra seca era a palavra prática que ensaiava a esperança.

Todas os verbos recriam em mim uma modalidade inesperada de renascer, quando todas as ordens já tinham sido dadas em contrário.

Eu existo, e o verbo em mim me renova em contrário.

2012-01-16T10:28:00.000-03:00

Anjo, não consigo responder lá nos comentários, vai aqui sua resposta com fundo musical:

há beijos e beijos. acho que eu ainda espero o beijo avassalador. aquele q espero e que começa em uma outra dimensão pode nem ser físico, há outros beijos em nossa escala de encantamento, não é mesmo, anjo?

Oração

2012-01-12T19:36:00.000-03:00

Os olhos meus acordaram esperando o fim da rua de quem não sabe onde mora a minha ausência.

O beijo que falta

2012-01-04T10:39:00.000-03:00

"Tenho diversos beijos guardados: o nao sei; o acidental; o sexual; o teimoso; o noivado; o atrevido, o absoluto, o etc e tal e o q falta!" Irapuan Sobral

Quando tudo se esconde em uma página de um livro que nunca lemos, a saudade se torna uma poesia declamada em um vídeo que você descobre por acaso, enquanto vasculha páginas a ermo na internet. O nome dele tem o tamanho da minha ansiedade. E a angústia da caverna em assusta e me acumula desejos.

Eu guardo os beijos que nunca dei. E a lembrança do que não vivi forma círculos em minha cabeça como uma novela escrita em Braile sobre a minha pele... é amor, eu sei... e o dia se torna mais longo.

E se ao menos ele me saísse de minha cabeça eu iria lá fora, respirar outro ar e voltar aqui, para trabalhar.

A falta é a minha resposta em lugar da dúvida

2012-01-03T23:52:00.000-03:00

O que me falta é o que excede na minha dúvida. E quando ele me olha do nada respondendo às perguntas que nunca fiz, o meu coração se reparte em culpas. Eu sou de março e ele é abril e todas as falas remetem a um setembro de sonhos fragmentados em um quebra cabeça que ele não montaria se eu não tivesse rompido os laços.

Eu acalentava a verdade como quem guarda um tesouro que se descoberto mudaria todas as falas. E eu abri todas as portas, porque em mim o vácuo era a fala dele com nome e sobrenome de vida. E a vida, essa que adornamos em fitinhas e lacinhos coloridos e colocamos uma moldura rosa para pregar na parede dos vizinhos, é a que menos me interessa. Porque o meu sangue desce pelos poros e respira ausências de tantas esperas.

Exibimos o perfeito de nossas máscaras. O melhor sorriso, o melhor batom, a roupa comprada para a festa, a simpatia dos casais na pracinha da cidade, o sorvete que não amarga, o chocolate nunca amargo, a lingerie comestível, a pipoca na sala e o filme na cabeça. Dentro em nós, outros tons, outras dores, outros amargos de feira e o sorriso, sem clareamento dental mostra a tatuagem do dente e do dentro, onde tudo é metade nós mesmos.

Eu poderia fingir. Nomear as angústias, revelar minhas ausências, dizer o que não consigo nem sonhar... mas em mim, a palavra tomou a forma de nada e calou-se farta de tantas leituras e silêncios.

Estou aqui.
E isso pouco importa a essa noite.

2011-11-20T11:15:00.000-03:00

O dia me leva ali longe. Eu preciso do amor que sinto por ele, guardado em mim para que não faça dano a ele, nem a mim, mais que do que já fez por existir.

inventando ruas onde o abismo é sonho

2010-05-20T16:54:00.000-03:00

o dia me pesa onde a saudade é queda e água e eu me procuro nos espelhos da casa tateando o que de dentro em mim é imagem e som – a voz dele é o meu silêncio quando preciso acordar. tenho o que me farta como melodia que se inscreve e arde como tatuagem marcada a ferro em brasa. ele me toca e o meu corpo se dobra em medo e contentamento.
está em mim o dia inteiro, quando tenho raiva e desesperadamente lavo de minha pele o seu cheiro, chuva temporã, dias frios, tempestades de vontades e de saudades. estou nele quando a fome é sinal aberto para falta de medo e grudo nele até quando sou covarde.
no dentro dele minha noite é desculpa de não fazer nada, fechar os olhos, aguçar a memória e ver a estrada em 3D me trazer de volta: menina cansada de tantas batalhas numa Madalena que em muitas vezes é vulto em ruas desertas.
é azul o nome que escolho para sorrir em esfinge. e se eu morro, deixo de herança ao lado do vestido estendido sobre a cama o último beijo, a poesia desidratada e aninhada sobre o peito do que foi ontem e é hoje, um aboio - não de tristeza - mas de quem sorri quando a noite cai.
(ele é em mim na flor guardada no meio do livro de Neruda. ele lia Neruda e hoje já não entende mais, desconfio até que tenha queimado meus livros e cartas).
e quando já não for, é como fechar os olhos nele, porque todas as tardes em rosa chiclete improvisam o desejo e um moço, mochila pendurada nas costas, a espera do que já veio. eu até digo tantas vezes que o amo, mas isso já não faz diferença nem em ouvir a mim mesma. se for verdade, é apenas uma música de uma balada difícil de ser tocada em qualquer rádio. ele é esfinge e eu, poesia decifrada. até finjo dormir para o tempo passar e o desejo morrer de sede.
em mim ele é um desenho, um homem de cabelo grande, sorriso de felicidade como marca sobre a minha saudade (não tente entender o vácuo que se forma: só quem transpira desertos podem dispor de angústias).
ele é em mim quando a chuva cai, quando o telefone toca e quando o ontem veste um vermelho sangue e se molda em mim grávido para vestir outro dia.
(lembra daquele toque? a sua mão vestiu a minha em luva e o dentro exorcizou minhas faltas. não quero qualquer ontem, nem qualquer beijo, nem qualquer riso, quero o impossível, porque o fácil não me resiste nem redime).
o que guardo, de desertos é professor. e quando o silêncio se finge de morto, eu sei que o moço sabe, mas assim mesmo, vira para o outro lado e dorme.
sou nele quando o tempo é inteiro e quando se parte, o perto tem mais quilômetros que o distante. e no meu dentro o rádio toca aquela música e não se toca de tanta vergonha. em mim, tudo pensa ele, até quando não durmo e sonho.
ele é em mim a noite inteira quando o beijo é outra boca. e quando o digo, o silêncio corta o som e apaga o bom.
(eu até penso nele, e já nem sinto raiva).
Dira Vieira